Historia Caramelo

Comenzó Por Mí

2011-11-10T01:49:00.002-03:00

Comenzó una mañana como cualquier otra; me levanté pausado, corriendo las sábanas a mi paso. Me coloqué las pantuflas y tanteé la bata en la oscuridad. Busqué la manga izquierda y me la coloqué hasta el codo. Con mi mano derecha realizaba círculos en mi espalda con la esperanza de encontrar la otra manga. Luego de una pequeña lucha la bata se amoldó a mi cuerpo y comencé a andar mi camino hacia la cocina, un piso por debajo.

Primero el pie derecho, y llegué al descanso de la escalera con el mismo pie, permitiéndome comenzar el segundo tramo con la habilidad de un diestro. Antes de llegar a la cocina hice una parada en el toilette, donde me miré al espejo por primera vez. Me percaté de mi sonrisa y caí en la cuenta de haber estado risueño desde que me levanté. No comprendía por qué, así que mientras tostaba unas rebanadas de pan y les untaba mermelada estuve tratando de recordar: ¿qué era lo que quería recordar? Un sueño, tal vez. Seguramente era un sueño, pero ¿qué fue lo que soñé?

El silbato de la pava al hervir el agua me hizo saltar de tema, pero retomé los pensamientos mientras esperaba que se prepare el té. Comencé a seguir con la mirada las volutas que formaban parte del dibujo de los azulejos, de una forma u otra me ayudaba a concentrarme. Sin prestarle atención, la taza de té no se separaba de mi mano entre sorbo y sorbo. Hasta que la solté; aún quedaba té en la taza pero yo ya había encontrado la razón de mi sonrisa, que me generó una carcajada agresiva.

Seguía riéndome mientras corría hacia mi habitación, y tampoco dejé de reírme mientras me vestía apresuradamente. Tenía la necesidad de contarle a mis amigos, vecinos y el mundo eso que había descubierto. Era un chiste, una historia, un colmo casi; era la razón de mi interminable risa.

Las carcajadas fueron notadas apenas salí de mi hogar, y los vecinos comenzaron a indagarme con la mirada. Primero a Luis, luego a Marta, les fui contando la graciosa historia, entre risas y sonrisas, de un desdichado sujeto.

Me detuvo en mis pensamientos la presencia de los azulejos floreados de mi cocina; luego de un emocionante día lleno de risas propias, me sorprendió que nadie se riera de mi chiste, a pesar de habérselo contado a toda persona con la que me crucé. Incluso, a algunos les causaba tristeza. Abatido por la desaprobación de la gente me paré frente al espejo del toilette; mi expresión me delató, y en ese momento comprendí el problema.

Lloré y lloré toda la noche, y al día siguiente también. No era un llanto, era una pesadumbre. Ese día, la gente rió y sonrió a instancias mías, es que la historia que había estado contando trataba de las desdichas de un hombre poco querido, trataba sobre mí.

A Primera Vista

2011-08-10T15:27:00.000-03:00

Florencia, te vi, y no lo podía creer. Con esa cabellera al viento, rubia y brillante se acompasaba con tu esbelto cuello. Tus labios, tu boca; la sonrisa perfecta. Con un pequeño sonrojo casi imperceptible tus cachetes eran la orquesta de tu sonrisa y se unian a tu expresión de ocio y felicidad. Ahí, entre tus amigas, pero ajena a ellas, distinta; distante. Toda esa belleza opacada por dos deslumbrantes iris celestes, que coronaban tus pupilas profundas, penetrantes y potentes. Esas pupilas que me miraban, y tú, inmóvil, inmaculada, inmarcesible. Sonriente, alegre, risueña; mirándome.
No sabía que hacer, estaba muy nervioso. Recobré la endereza y tomé coraje; me acerqué lentamente. Vos seguías mirándome, quieta; como queriendo hacer que ese instante, que esa felicidad con la que sonreías, durara para siempre. Recorrí mi vista una vez más, me humedecí los labios y tragué saliva. No hablé, no pude; pero mi gesto fue comprendido y consecuentemente respondido. "Haz envíado una solicitud de amistad"

Monólogo

2011-08-09T10:08:00.000-03:00

Manuel es un hombre común, salvo porque le gusta encontrar analogías; el "Hombre Analogía", como le gusta llamarse. Esta particularidad lo diferencia de Esteban, de Carla, de Evaristo. Disfruta cada instante en que puede salir a conocer gente para encontrar analogías, y prefiere salir con amigos para contárselas. Sus amigos le festejan y vitorean las brillantes similitudes que sabe encontrar, y ríen a su paso. Cuando a Manuel se le pregunta cómo se le ocurren las cosas, dice que no las inventa él, sino que reproduce lo que la sociedad ya inventó. El otro día se cruzó con Evaristo, y le encontró parecido a un australopitecus, por su andar encorvado. Se encontró con Carla y la describió cómo un canguro, a grandes zancadas movía su cara de nariz alargada y mentón prominente. Entrecruzó caminos con Esteban, a quien le asignó similitud con un saltimbanqui mudo, vestido como un payaso y nadie le prestaba atención. Hizo contacto con Luis, que parecía un francés hablando chino con una papa en la boca y un broche en la nariz. "¿Cuándo hablaste con Luis?" Preguntó uno de sus amigos. "La otra vez que hizo una analogía sobre mí".

Habitante Visitante

2010-04-16T17:16:00.000-03:00

La tenue luz que llegaba desde el hueco del empapelado "New York Times" que cubría las diminutas ventanas, chocaba con el pasamanos de la escalera. La desvencijada, y no tan sorprendentemente oxidada, barra de hierro casera que servía a su vez de defensa de caída y de tendedero para la ropa húmeda en días de lluvia, era hoy su escritorio, donde podía sentir la libertad y el calor de la luminosidad.

Afinando su retina, y balanceando sus manos al compás del haz de luz, se acercaba a su final. Con tan solo doce años, y sin haber aprendido a vivir, había descubierto su amor por la literatura, su literatura; plagada de tristezas, de gente con problemas, sus problemas, de amigos imaginarios, compañeros de ruta; en su camino a la libertad. Pues era su inexperta cabecita la que estaba colmada de esperanza.

Odiaba los días de lluvia, pues eran estos los días en que su mesita de lectura se convertía en tendedero, y también en punto de reunión para gente que escapaba de las infinitas goteras a las que el techo les cedía el paso. Y en eso solo podía pensar; las nubes habían atenuado el hilo lumínico, y de la misma forma asustaba con las probabilidades cada vez mayores de una tormenta predicha. Preocupado por el inminente chaparrón, nuestro protagonista leía, palabra por palabra, tan rápido como le permitía la naturaleza, rogando no saltearse ninguna idea de su última gran adquisición literaria; las palabras finales estaban a la vuelta de la hoja.

Con la humedad en aumento - y la presión en caída libre - sus cohabitantes comenzaban a apiñarse alrededor de la escalera, y la situación se ponía cada vez más tensa. "La habitación era pequeña pero lo suficientemente acogedora, húmeda, fría y secreta"; las palabras de Ana Frank resonaban ahora en su mente, de la misma manera que lo hicieron al comienzo del libro, cuando las leyó.

Con las últimas letras aún en su imagen ocular, cerró el libro y entró a llorar, casi al mismo tiempo cuando los primeros relámpagos vinieron acompañados de una orquesta de bombas, y las gotas de lluvia se perdían en el mar de metralla que azotaba Sarajevo.

Superhéroe

2010-01-19T22:52:00.001-03:00

Cerró la revista con una sonrisa en la cara; para una mirada ajena, la misma que tenía cuando la abrió. Ambas eran sonrisas ansiosas, Conan el Bárbaro era cada vez más atrapante y el final de la temporada estaba por llegar -una semana exacta faltaba para que arribara al magazin-.
Con el encuadernado plastificado aún en las manos, levantó la vista y sus ojos se encontraron con la mirada triste y melancólica de un niño adolescente totalmente ajeno. La quijada era larga y puntiaguda, sobre su labio superior se llegaba a percibir lo que alguna vez sería un bigote y la cabellera dejaba escapar la melena a ambos lados de la nuca. Hacía mucho que no se miraba al espejo y por primera vez notó los cambios de la adolescencia; los miró largo rato, notando también como cambiaban los rasgos faciales con sus pensamientos. Añoranza, envidia, tristeza; todo le sobrevino luego de terminar de leer el cómic.
Nada en su imagen se parecía a aquella instantánea que le había tomado su tío -excelente fotógrafo aficionado a la contaduría, como solía decir él- un verano atrás mientras disfrutaba de la pileta que sus abuelos poseían en el patio de su casa, resabio de otras épocas y con las cicatrices de las diversiones de su padre y su tío.
Largo a llorar, aunque se detuvo al descubrir la caprichosidad de su llanto. Con la vista borrosa, recordó a papá y recapacitó. Siendo un adolescente no debía llorar, "...cuando aprendas a no llorar, serás un hombre". Se secó las lagrimas con el codo -en realidad solo logró dispersarlas por cara y antebrazo- para mirarse denuevo al espejo. Los ojos llorosos le devolvían infancia a su expresión, pero quería sonreír, como en aquella foto estival. Pensó en lo último que le había dado una sonrisa, para lo cual solo tuvo que bajar la cabeza; el abdomen plano -tanto por voluntad de los dibujantes como por el hecho de que aplicarle volumen a las baratas ediciones era un despropósito- de Conan albergaba ahora tres de las gotas que habían escapado de su lagrimal. ¿Ácaso era esa su felicidad? ¿Las andanzas de Conan, influían en su vida? ¿Esa sonrisa que portaba a la par de su revista, era por él o por el valiente bárbaro?
En un instante de cólera, la revista golpeó la ventana decorada con stickers de Batman y Robin, y con la misma violencia se sacudió la puerta al salir de la habitación, suerte que tampoco fue ajena a la puerta de calle. Con lo puesto, caminó en el sentido opuesto a la circulación de la calle Bahía Blanca. No había cambiado mucho desde la última vez, pero con sus oídos le pareció oir el click de su mente. Mirada decidida, andar seguro y con la frente en alto recorrió las cuatro cuadras que distaban del destino. Golpeó la puerta de madera recientemente pintada. Aguardo sin impaciencia. El portal se abrió con la monotonía del chillar de las viejas bisagras, y con voz grave -aunque natural- invitó a Florencia a salir.
Siendo imposible disimular la sopresa, ella accedió sin dudarlo. Hacía tiempo que esperaba que el jóven Conan que adoraba la invitara a salir.

Caramelo Ácido

2009-04-21T18:31:00.000-03:00

Mordió la carnada, no había escapatoria. Jugar a la mosca, horas y horas, apostando lo que me prestaban, devolviéndolo al final, perdiendo; ganando al fin y al cabo. Era otra historia ya. La pequeña celda estaba lejos. Un pasillo de distancia, y no hay guardias. Algo raro, tal vez, pero no para ese día. Me había encargado de preparar mi escapatoria desde mucho tiempo; años, meses y semanas. No obstante caía una sensación extraña en mí.
La primera puerta superada, y recordé la suave brisa del pasillo central, ahí donde todos los dias almorzaba. Privado de un libertad injusta, no era el castigo mi problema, sino la libertad. Amaba la injusta libertad.
La brisa era fría, un poco excesivamente fría para esas fechas. Seguí avanzando, con cuidado, cauteloso de no fallar en el plan. Me temblaban las manos, pero no estaba nervioso; se me apagaba la voz y me costaba respirar; eché una ojeada amplia, solo vi la ventana abierta. De ahí venía el frío. Atiné a seguir mi viaje, siempre con el objetivo claro en la mirada. Atravesé la entrada al ala oeste, nadie; luego venía el ala suroeste, nadie; al llegar al ala sur, solo me aguardaba el calor de una chimenea encendida. Mi objetivo estaba cada vez más cerca.
Algo se movió a mi retaguardia, miré con desdén y velocidad; era la ventana otra vez. El viento era algo poco común y no lograba acostumbrarme. Al mirar atrás vi las entradas a las alas norte y noreste, nunca los había visto desde este ángulo, salvo el dia de la revuelta. La revuelta más inútil e infructuosa vista en todas las cárceles del planeta, del sistema solar, tal vez.
Con un fino movimiento del pie derecho, reanudé la marcha, para ingresar a la última nave, el ala sureste, apodada "la de la peste". Se decía que ahí se había incubado una peste, a causa de una intromisión marciana. Algo absurdo, un mito urbano, o tal vez, no tan urbano.
Ingresé al "pabellón de la peste" y me dirigí a la celda 8, toda el ala se encontraba abandonada, por lo que no me sorprendió que estuvieran cerradas las puertas. Me aproximé, asustado y ansioso a la vez, cauteloso de no destruir abruptamente el plan.
Salía una extraña luz de la mirilla de la puerta que ostentaba un gran ocho en el centro; era una luz blanca, incandescente. Así la manija, estaba fría, pero mi mano no quería soltarla, abrí la puerta con un movimiento veloz de muñeca y ahí estaba; el tesoro.
La luz provenía de la ventana, lógico. La caja de llaves estaba ahí, a la libertad de quien quiera agarrarlo, de quien quiera ser libre. Algo andaba mal. La tomé con cuidado y me la llevé bajo el brazo. Nervioso y casi paranoico intenté recuperar la sensatez; sin éxito, por el momento. La puerta de entrada -salida por esta vez- estaba a unos 50 metros, normalmente abarrotados de guardias. Cuarenta y cinco metros más tarde me llevé la sorpresa.
Me agaché, cabeza al piso, para meditar. No era tristeza, ni resignación; tampoco felicidad. De reojo vi un papel, era el envoltorio de un caramelo ácido, lo reconocí de inmediato, era uno de los que les había estado dando a los guardias; los mataba en un lapso de 1 hora. El último lo había gastado ese mismo dia al alba. Intenté recuperar la sensatez una vez más, algo había ocurrido fuera de lo estipulado. Esa sensatez que nunca había tenido. Desde antes de ingresar a mi celda; desde antes de salir de ella. Increíble que el efecto mortífero de los caramelos se hubiera propagado sobre toda la población de Venus. Eso era lo que me aterraba, la injusta libertad.

Entre Cervezas Y Teclados

2009-02-07T02:30:00.001-02:00

Camino a la ventana, la miro... no tengo intenciones de abrirla, pero presiento que me quedo con las ganas. Veo la nieve caer, veo un pájaro cantar en el borde del alféizar, veo el pestillo de la ventana.

Logro esquivar una lágrima díscola que me escapa la mejilla, pero la cerveza sigue ahí. El color ámbar de la botella apenas deja ver la espuma del fondo. Dicen que es horrible, por las dudas, nunca la probé.

La ventana sigue ahí, el alféizar no se ha movido; todo esta gris, incluso el pequeño pájaro inmóvil que mantiene un ritmo de canto sorprendente.

Escalón tras escalón voy llegando a la heladera, cuidadosamente la abro, no quiero hacer ruido. Los dedos se resbalan, la palma se enfría y el dolor se apacigua al mirar lo que estoy a punto de saborear.

No llevo la cuenta, hace tiempo dejé; la computadora me persigue, es mi salvación, muerte al aburrimiento definitivo. Aprieto Enter, me cuesta, no puedo más, este teclado me está matando; elijo la h, veo la f. Pierdo el control. No hay neurona que se salve, las lágrimas son cataratas de felicidad que me abandonan, esa felicidad que trajo la ría de cerveza consigo.

Ahí está la ventana, el alféizar; más oscuros, ya es muy tarde. Está el pajarito, inmóvil, la sinfonía ha acabado ya. Dos pájaros; chicos, grandes. Inmóviles. El alféizar que apenas se ve. La ventana que contrasta. Borrosos, empiezo a bostezar.

Un último intento, concentrarme, eso solo. La mesa carga botellas de cerveza, no puedo contarlas. Miro a la ventana, hay un cartel, un último esfuerzo más; no lo logro leer. Debo concentrarme. Me acerco para leerlo mejor, pero a mitad de camino caigo al suelo. "No debo emborracharme nunca más"; ahora recuerdo el cartel, se ve mejor con la luz solar matutina.

Engranajes

2008-12-05T22:09:00.001-02:00

No iba a esconderme. No era ésta mi familia; por alguna extraña razón yo me sentía ajeno. Tal vez era adoptado; ser séptimo hijo varón, verdugo de la realidad. Quizás era solo un sentimiento de marginalidad, de separación. No se si ambas.

Una familia numerosa, pero yo no era un más, no era, no formaba parte. Quería gritar, pero no lo haría. Miedo a la soledad, pero yo ya estaba solo.

Corrían los mundos a mi alrededor, pero yo seguía inmóvil, sin poder encajar en ninguno, sin poder pertenecer. Pero fue un día, cuando conocí a mis hermanos, varios hermanos, nuevos hermanos. No eran muchos, pero significaban mucho para mi. Por fin lograba acoplarme al fino engranaje del tiempo. Estos hermanos eran diferentes, eran verdaderos. Pronto llegaron otros, y mi nueva familia creció, cada éramos más.

Hermanos, que no tardé en reconocer como tales, vestíamos igual, escuchábamos la misma música, nos gustaban cosas parecidas y odiábamos las mismas cosas; y, todos juntos, portábamos los estandartes revolucionarios de la hoz y el martillo.

Desafío

2008-12-05T19:47:00.000-02:00

Obviamente bajar era más fácil que subir. Pero había algo en la idea de bajar que me perturbaba. Definitivamente habría más luz arriba, la cercanía de las estrellas podía ser la causa. El aire sería más puro, incluso; o tal vez menos impuro. Sin embargo, nada compensaba el gasto energético; bajar era más fácil.
Arriba, de seguro, el ruido sería menor, tal vez inaudible. Y, probablemente, habría un clima más templado. Pero solo era cuestión de dejarse caer; bajar era más fácil.
Arriba sería más tranquilo, lugar de sueños apacibles y continuos. Quizás también habría brisas frescas y apacibles. Pero era tentador mirar abajo; bajar era más fácil.
Se dice que arriba, hay aguas cálidas y puras. También animales sanos, sin enfermedades, sin guerras, sin muerte. Pero no valía la pena el esfuerzo. No había garantía. Miré a mi izquierda, a mi derecha; miré abajo y miré arriba también. Esa garantía que algunos llamaban fe me impulsó dentro del convento; iba a tomar los hábitos.

El Perro, La Pantera y El Mono

2008-12-02T14:03:00.000-02:00

Interrumpo este segmento compositivo para dejarles una moraleja/fabula que me gustó, leanla:

Un señor va de cacería al África y se lleva a su perrito para no sentirse solo en ese lugar.
Un día ya, en la expedición, el perrito, correteando tras unas mariposas se aleja del grupo, s extravía y comienza a vagar solo por la selva.
En eso que ve a lo lejos que viene una pantera enorme a toda carrera. Al ver que la pantera se lo va a devorar, piensa rápido qué hacer. Viendo un montón de huesos de un animal muerto, empieza a mordisquearlos. Entonces, cuando la pantera está a punto de atacarlo, el perrito dice:
- ¡Ah!, ¡qué rica pantera me acabo de comer!
La pantera lo alcanza a escuchar y frenando en seco, gira y sale despavorida pensando: ¡Quien sabe qué animal será ese, no me vaya a comer a mí también!.
Un mono que andaba trepado en un árbol cercano y que había visto y oído la escena sale corriendo tras la pantera para contarle cómo la engañó el perrito:
- Cómo serás de estúpida. Esos huesos ya estaban ahí, además es un simple perro.
El perrito alcanza a darse cuenta de la puteada que le hace el mono. Después que el mono le contó a la pantera la historia de lo que vio, ésta última muy brava le dice al mono:
- ¡Subite a mi espalda, vamos donde ese perro a ver quién se come a quién!.
Y salen corriendo a buscar al perrito. El perrito ve a lo lejos que viene nuevamente la pantera, y esta vez con el mono chismoso.
- ¿¿Y ahora qué hago??, piensa todo asustado el perrito.
Entonces, en vez de salir corriendo, se queda sentado dándoles la espalda como si no los hubiera visto, y en cuanto la pantera está a punto de atacarlo de nuevo, el perrito dice:
- ¡Este mono hijo de puta!, hace como media hora que lo mandé a traerme otra pantera y todavía no aparece!

MORALEJA: EN MOMENTOS DE CRISIS, SÓLO LA IMAGINACIÓN ES MAS IMPORTANTE QUE EL CONOCIMIENTO.

Procura ser imaginativo como el perro, evita ser estúpido como la pantera, pero nunca seas tan hijo de puta como el mono.

Sin Título

2008-12-01T01:26:00.001-02:00

Apareció en mi campo de visión; escapar no era una opción. No miré para atrás, no hacía falta; sabía que las puertas estaban cerradas, y los muros eran más duros que de costumbre. Iba a ser víctima, ya no sería más testigo. Tantas veces logré evadir la situación, pero esta vez era imposible; el atacante ya había hecho blanco en mí. Se veía en su cara, y probablemente la mía también lo denotara. Varios años de preparación para este momento. Debía vencer; mucha gente confiaba en mí, mucha gente dependía de mí. Sabía que este momento llegaría, mi enemigo también, pero él estaba más seguro de sí mismo. Miré alrededor mío, solo veía dudas, nervios, miedos, flotaban por todos lados. Era cuestión de entrar en razón; no podía ser vencido tan fácilmente, no iba a ser vencido tan fácilmente. Pensé en mi familia, pensé en mis amigos, pensé; y tomé coraje. Frente a frente, decidí ser el primero en disparar; manteniendo la ofensiva, ubiqué la posición correcta, y, como si lo hubiese estado haciendo durante muchos años, ataqué: “¿Puedo ayudarlo en algo?”

Se Caen Las Pestañas

2008-11-30T01:40:00.000-02:00

Se caen las pestañas

de tan solo mirarte

se derriten los ojos

por querer encontrarte

ya no tengo donde ir,

ya no es mio este lugar,

tengo miedo de perder

sin por lo menos jugar.

Por eso yo te busco

desde que te perdí,

hace muchos dias ya

que decidiste partir.

Y es por eso que sufro

mucho más que un fracaso;

con la cabeza altiva,

el corazón en pedazos.

Pero no fue hasta ayer:

miré por la ventana,

te vi llegar hermosa,

pero no eras vos, era Ana.

De Allá Lejos

2008-11-28T00:33:00.000-02:00

Caminar hasta la costa; era una rutina hermosa. Nadie me obligaba, pero era la mejor manera de verla llegar; pasaba y se iba. Dudo que alguna vez notara mi presencia. Una vez al año, proveniente de ultramar, hacia su aparición majestuosa. No era el único que la veía y la admiraba. Envidiaba a aquellos que la podían tocar, que interactuaban, que discutían, que charlaban; que la acompañaban en su viaje, al menos parte de éste.

Como llegaba, se iba; era la protagonista. Durante el lapso que yo la veía, yo estaba en el cielo; cualquier ángel habría envidiado mi felicidad esos 5 o 10 minutos anuales, que acababan entre los árboles.

Llegaba demostrando su perfil alto, arrasando todo a su paso, su belleza opacaba toda flor, todo colibrí, toda mariposa. Era como un rayo, no por lo rápido, sino por lo encandilante, lo deslumbrante, lo destructivo de su paso.

Yo era muy chico para ella, para su cabellera blanquecina que flotaba como burbujas.

Su simple presencia enrarecía el ambiente, la tranquilidad que era característica desaparecía y se fundía la emoción, el temor.

Año tras año la visitaba, la perseguía, a pesar de saber que no la alcanzaría. Y si la alcanzase, ¿qué haría? La dejaría escapar. Deseaba algún día poder montarla, poder surfear el pororoca, la ola del Río Amazonas.

La Caída Del Sol

2008-11-26T00:37:00.000-02:00

Caía el sol con naturalidad, pero ésta vez se veía más lejano; las olas golpeaban las rocas y salpicaban mi cara, aunque las gotas traían un gusto agrio poco común. Había soñado desde pequeño con llegar al sol: de chiquito miraba libros ilustrados sobre el espacio; con los años empecé a leer a Isaac Asimov, algo de Julio Verne y a Larry Niven; llegó la adolescencia y aparecieron cajas que propagaban rayos de tubos catódicos, la televisión me trajo a mi mundo Star Trek y Battlestar Gallactica, por nombrar solo dos.
No era un Ícaro más, era un Konstantin Tsiolkovsky; pero un siglo más tarde.
Era obvio que llegar a la luna no iba a ser fácil, al menos eso pensé cuando cumplí 16 años y caí en la idea que el espacio era territorio de guerra por esa época.
En 1982, mientras el mundo hablaba de una guerra allá lejos en Sudamérica, la NASA y la Roskosmos no dejaban de mandar tropas al espacio, disfrazados de astronautas. Se creía en algún lado del espacio había una centuria plantando banderas en cada estrella se viese desde Rusia.
Yo, en la ignorancia de no saber que la guerra verdadera estaba en unas ondas de radio, disfrutaba cada instante de intriga, cada segundo de esperanza, cada hora de imaginarme con uno de esos disfraces que llaman escafandra.
Solía ver el sol al atardecer, era más grande y más rojizo, más cercano, más vulnerable. Disfrutaba cada tarde en el campo de un amigo, era mucho mejor que mi piso 4 en la selva de cemento de Dallas. Pasábamos largas horas mirando los tilos que marcaban el límite del campo, esperando que los anaranjados rayos llegaran a éstos. El espectáculo duraba cerca de media hora, una hora cuando el sol reflejaba la bóveda celeste, y la felicidad me duraba cerca de una semana, dos semanas con viento a favor.
Mi vida había transcurrido con normalidad, y más allá de mi locura por aquellos mundos lejanos, supuestamente inhabitados, era una persona normal. Pero fue un día, cuando quise mirar al cielo; era de día aún. Venus en el horizonte, y media luna aún más cerca del cenit. Veía la bóveda celeste, alejándose; las estrellas y otros cuerpos celestes pasaban a mi lado, desaparecían en las esquinas de mi mente, luego de dejarse ver por el rabillo del ojo. Sentía que el suelo había desaparecido y que caía sin fin, hasta podía sentir el calor en mi espalda. Veía constelaciones que desaparecían, yo estaba en las constelaciones. Sentí una explosión detrás de mí; no quise mirar. Me sentía mas liviano, no caía ya; y el calor había desaparecido. Mi mente pereció en pensamientos nostálgicos; recordé ese sabor agrio de las gotas luego de golpear las rocas; esas gotas que irrumpían en la historia, en la costumbre; que llegaban más lejos que el resto, que se destacaban. Esas mismas gotas que caían en tierra firme para desaparecer; gastar su última pizca de energía para decir adiós, y nunca más volver.
Estaba suspendido en el aire y lo único que me mantenía en mi posición original era el cinturón de seguridad del Trasbordador Espacial Columbia, y como una gota de agua, yo estaba rompiendo las rocas de la atmósfera.

Pequeño Detalle

2008-11-25T16:35:00.000-02:00

Pequeño detalle, sin duda; no era la primera vez que cometía ese error, y no era yo solo el único que se daba cuenta. Comprendía que algo andaba mal, pero eso no me ayudaba en lo absoluto, y más aún, comprendía que lo que andaba mal era mío; un avance, pero no más que eso. Tal vez eran los nervios, pero hacía mucho que lo intentaba; quizás era un problema metódico, pero la teoría era correcta. Pensaba y pensaba, era un obstáculo que debía superar, había una meta que debía alcanzar y mucha gente estaba pendiente de mí. Tal vez era mucho más que eso: una corazonada, un designio divino o simplemente un espíritu aventurero fuera de lo común. Nunca perdí las esperanzas, pero cada día era una pizca más difícil determinar la causa de mis fallos. Cada día era una práctica nueva; no era sólo intentar e intentar, mi método consistía en intentar, analizar y volver a intentar. Nunca pensé que quizás mi problema era la incapacidad de razonar; no lo pienso ahora tampoco. Tal vez era la temperatura, la densidad del aire, la composición del material, la presión atmosférica. Pensé en pedir ayuda. Miré a mi izquierda, y no había nadie; a mi diestra, totalmente vacío; arriba, Cristo. No soy católico, tenía que buscar otra manera. Pensé en la salida rápida, renunciar. Pero algo me obligaba a seguir intentado, no era la aventura, no era eso; no era la esperanza, ya no tenía; tal vez nunca lo sabré. Retomé la reflexión; tal vez se estaba poniendo en manifiesto una incapacidad psicomotriz. Desesperación no era lo único que se apoderaba de mí a medida que pasaba el tiempo, que ahondaba en la investigación y los resultados no los encontraba; cada día desesperaba más y más. Era imposible solucionar un problema desconocido. No tenía ni idea que era lo que estaba haciendo mal, pero todavía hoy no puedo hacer arrancar un auto.

Esa Pequeña Luz Que Brilla Por Dentro

2008-11-23T13:56:00.000-02:00

Es al día de hoy que todavía me acuerdo de aquella historia que llegó a mis manos a través de cartón viejo, con remaches de cobre. Lo había robado de la biblioteca de la escuela; nunca supe que fue lo que me llevó a hurtar el libro, pero fue un impulso, impulso que me perturbo varios días, y numerosas noches. Como si brillara por dentro, mis ojos fueron absorbidos por esa luz y la mano, incontrolable, se hacía con el libro entre sus dedos; índice, mayor y anular; luego el pulgar, salteando al meñique. Ni lo miré, lo guardé en la mochila y me fui rápido para mi casa, a unas pocas cuadras de ahí.
Lo saqué del morral, pero esta vez el brillo no se encontraba más; ese pedazo de sol que antes había visto dentro se había extinto. Solo había dos posibilidades, pensé, y ninguna de las dos es del todo lógica. Tenía que haber una tercera; pero el mismo nerviosismo producido por no poder pensar, me impedía relacionar más de dos o tres ideas. Era un círculo vicioso.
“Tal vez la primera página tenga la respuesta.”, y me apresuré a abrir la dura y meticulosa encuadernación que poseía, la misma poseía más de tres sistemas de sujeción. A pesar de ser un chico bastante mañoso, quebrar los sistemas de seguridad me fue bastante complicado; entre el cuero viejo, el metal oxidado y mis manos sudadas cada intento parecía inútil, y cada pequeño logro, era un paso más hacia la locura, hacia la crisis, hacia la deserción. Luego de una ardua lucha, opté por dejarlo ahí, tal vez a la noche lo reintentaría.
La ducha fue un excelente momento para acariciar las ideas, que habían estado muy alteradas durante los últimos minutos, y poder poner las cosas en orden. Había algo que yo estaba seguro: loco, no estaba.
Al salir de la ducha, me di cuenta que mis manos estaban demasiado rugosas, ásperas, y algo despellejadas. No podía entender que pasaba con ese libro. Tal vez era sólo mi imaginación, mi conciencia diciéndome que devuelva el libro robado. Anhelaba que fuera mi conciencia.
Todo me perturbaba; juraría que si por casualidad entraba un pajarito por la ventana lo hubiera matado a zapatazos. Era ese libro maldito; ese libro de muertos, de fantasmas, brujas y vampiros. Descarté esa teoría, aún no lo había leído y supuse que no merecía ser prejuzgado. Inhalé; sentí fluir el aire por mis pulmones, lo dejé salir. Sentí los pulsos nerviosos que iban desde mis ojos hasta mi lóbulo occipital. Sentí la luz, esa estrella, que se encontraba en el libro, brillaba con más fuerza que antes. Era mucho más brillante que los faros de un auto, que un incendio, que el sol; y aún así no me encandilaba. Decidido una vez más, me dirigí al libro; no iba a ser vencido por alguna bruja o algún vampiro lejano.
Esta vez fue bastante fácil abrir las hebillas, hecho que me sorprendió bastante, y en poco tiempo me encontraba frente a la primera página. Descubrí en ese momento, que el libro debía tener varios cientos de años, o al menos eso creí yo. Las hojas estaban amarillas, eran gruesas y los precarios ganchos que agrupaban las hojas y encuadernaban el libro estaban ya desvencijados. Numerosas manchas de humedad, y los cortes mal hechos fueron otro argumento para mi suposición. Pero no fue hasta la segunda página que pegué un salto: El título del libro, escrito a mano y en letra gótica, dictaba las siguientes palabras: “El Último Teúrgo: Las Crónicas de Avatar” Por Bentic, hijo de Mayrius y seguidor de Stratos.
Comencé a leer y al poco tiempo la luz blanca que hacía rato emanaba del texto se fue oscureciendo. La luz era negra, finalmente. Una luz más que negra, era incolora, penetrante e infinita. No era luz, era oscuridad. La oscuridad me impulsaba aún más a continuar leyendo, la incertidumbre, tal vez, era el motor. Yo estaba compenetrado en las vivencias del Avatar, y del mundo que él habitaba, Britannia. Un mundo lleno de guerreros, magos, hechiceros, fantasmas, zombis, brujas y vampiros. Un mundo donde el Avatar era anhelado, era el salvador. Las crónicas pasaron rápido, día tras día leía un pedacito más, un párrafo, una carilla, una página y finalmente un capítulo. Mi mundo estaba enmarcado por papel, mi vida era, en ese momento, parte de Britannia. Finalmente, el drama apaciguaba; la conclusión final estaba llegando, el fin estaba en camino; y a la espera me encontraba yo: avanzaba oración a oración camino al desenlace.
Finalmente, el Avatar triunfo una vez más, y fue ahí cuando las tinieblas que emanaban del libro desaparecieron; nunca más brillaría el libro. El trozo de sol que en él estaba ahora yacía en mí, siempre estuvo en mí.

Ojos En La Nuca

2008-11-21T21:47:00.000-02:00

Se movía lentamente entre la jungla; con la cabeza pegada al suelo y dando pasos cortos, suaves, pero firmes.
Miraba su objetivo con desdén, lo examinaba de arriba abajo y, a cada paso, el instinto asesino aumentaba los latidos.
La intención se dejaba ver finamente: matar al cazador, cazar y no ser cazado; vencer, conquistar.
Preparó sus armas y se alistaba para arañar, rasguñar, punzar, clavar; asestar el golpe final. Todo debía ocurrir en menos de un segundo, un pestañeo era mucho tiempo.
Se acercaron lo suficiente, y el agudo oído del acechador comenzó a sentir el aliento de la presa. Analizaba cada exhalación con agudeza, cada alteración, cada rareza. Era cuestión de encontrar el momento exacto. Un sutil movimiento muscular y la presa estaba herida, muerta.
Pero el aliento no cesó; no comprendía que era su aliento, sus propios nervios, sus propios miedos; miedo de saber que no era el único cazador y que, por más balas que tuviera, no le iban a alcanzar a un joven francotirador soviético para escapar de esa jungla de escombros y chatarra, ruinas de la alguna vez esplendorosa Varsovia, en Octubre de 1941.

Caminata de Verano

2008-11-16T15:05:00.000-02:00

Golpearon la puerta de la cabaña, y atiné a preguntar quién era; con un grito y sin moverme alcanzó. La respuesta, casi instantánea, llegó vestida de azul.
Serenamente apoyé la taza de té sobre la mesa; mientras esto sucedía, mi mente empezó a trabajar. Con un sonido casi estruendoso, la taza se apoyó sobre la mesa. Unos segundos más tarde, la mano aún seguía en la taza; y la misma temblaba cada vez con más frecuencia.
Miré el reloj, solo lo miré, eran las 11 y 25, pero eso no valía nada para mí en ese momento. Solté la taza; exhalé e inhalé con tranquilidad. Debía haber otra solución. Miré por la ventana: el bosque; mas lejos, las montañas, que reflejaban el movimiento armónico del mar, a mi espalda; el sol. El sol de diciembre, el mismo que iluminaba algunas tablas del parquet, me miraba con seriedad, me acosaba, me amenazaba, o simplemente me recordaba mi destino, ya inevitable.
Otro sonido estruendoso desarmó el silencio de la sala. Quise mirar al mar, sabía que ese mar tenía sus ojos en mi nuca, sentía su aliento que me erizaba los pelos de mi cuello. Pensé una vez más, tenía que haber otra salida; una pizca más de esperanza. Pensé en dios, miré el sol; pensé en mandinga, sentí la brisa marina. Hoy era mi día; era el día de abandonar todo lo que alguna vez había soñado. La policía irrumpió en la habitación. La cárcel del pueblo quedaba a 2 horas de caminata.